Чёрный карандаш — слишком. Слишком резко, слишком «здрасте, я пришла». А серый — он соображает. Почему он. Тот самый оттенок — мокрый асфальт, туман над рекой. Не депрессия, а интеллигентная дымка. Рисуешь стрелку — она мягкая, но видимая. Растушёвываешь — получается смоки, но без тяжести чёрного. Что я с ним делаю. Вожу по верхнему веку у ресниц — и вуаля, взгляд глубже. Или нижнюю слизистую — и глаза сразу больше,…
